Arte vendida

"The Sale"
por Protogeny do Deviantart

Até que às vezes eu gostaria de dormir. Diminuiria meu amargor. Não sei bem o que dizer quando o seu passado já se foi e você não é mais ele, embora ainda o relacionem a tal, como uma imagem que não se desprende da sua ... blá, blá... acho melhor dizer que é uma porra de chiclete que não desgruda da porra da tua sola. É mais inteligível e mais cult. Nada mais cult do que parecer bêbado e escrever umas linhas, dar um clima noir de uma pequena depressão noturna, de solidão e coisa que o valha. Pelo menos essa merda vende, cria visitas, isso e aquilo. Posso até ficar famoso, quem sabe?
Mas o perigo não é a fama, é o uso que se faz dela. Não vou entrar em detalhes éticos, eles enchem o saco e "morrer de saco cheio" já virou até epitáfio. Estou de porre. Porre moral? Não... isso não existe para mim. Percebi que depois que se enfia o pé na bosta não há como voltar. Os meios são tardos, mortos, vadios. E só quero aquele meu rock'n'roll antigo. Tá vendo, o tom de bêbado voltou, junto com o clima noir. Agora só falta arranjar uma biscate. O bom de falar assim é que daí as pessoas te levam a sério. "Arranjar uma biscate" já sugere em muitas mentes (senão na maioria) que você enxerga o que chamam de "realidade". Amor? Não, não, nada de relacionamentos "sérios" de mãos dadas, beijinhos e flores. Nah, o negócio é puro sexo, interesse físico, flerte, tipo, estilo, tribo. É ter caquete. Ser o bom, fingir que se é pelo menos, não interessa, é claro, quais os bons costumes infringidos. Bons costumes é o caralho, e caralho, meu amigo, é o que muita bunda deseja.
Poeta das estrelas, das flores? Não, isso não dá futuro. O negócio é ser um escritor visceral, que não mede palavras, nem mede a tonacidade dos seus versos e nem mede as sílabas. A forma agora é mais do que livre, é libertina. É uma forma orgástica.
O lance é pensarem que você está louco de usar pó, de injetar na veia, de fumar pedra, de acabar com seus pulmões, cair pela esquina chorando as merdas do mundo e lamentando o imutável.
Por que é legal ser filósofo de bar, e só. O por que dessa porra ninguém sabe dizer ou talvez ninguém reflita sobre.
Nada quero saber sobre isso também. Quero a liberdade dos francamente insensíveis que não enterram os corpos das vítimas mutiladas diariamente. A franqueza dos desinteressados. Quero cada vez mais a dormência dos desinteressados. Quanto mais filho da puta, mais moedas de cobre no bolso. E talvez um caminho diferente para despertar...